La Cúspide del Tedio desde 2011®

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domingo, 2 de noviembre de 2014

no puede ser de otro modo



las noches después de la lluvia
en que los caminos son amplios
y todo es nuevo
recién creado.

esas tardes
que son inicio de todo
haces de luz y cantos de niños
dicha dorada
inasible y perfecta
que nos recuerda la alegría
de estar vivos.

esta noche los hombres son finalmente dioses
por fin han creado un mundo nuevo
limpio y perfecto.

domingo, 12 de octubre de 2014

welcome to nobody cares vol. 2



las ciudades, los edificios
las grandes construcciones,
son el intento de los hombres por ser dioses
es su ambicioso pero siempre pequeño
intento
de crear nuevos mundos
realidades.
Crean ciudades
para decir:
Somos Origen, Poder.
Crean ciudades
y entre sus ciudades se mueven
indefensos, insignificantes
entre majestuosos y brillantes edificios.
Y ahí van, 
con sus traumas y obsesiones
-sí-
pero también con sus grandezas,
intentando engendrar universos
sin saber
que desde el principio del tiempo
es lo que siempre han hecho.

to keep your mind under control and believe you're your own



On Time
Música Moderna
Sussie 4
2002
enjoy!

welcome to nobody cares vol. 1




la tarde
la tarde te da todo
y no te pide nada
generoso gesto que no entiendes,
que no notas
la tarde te da todo
este aire que recorre
este leve caricia olvidada,
te ofrece esta luz inacabable
esta espera que no es espera
este suave rumor de agua de río,
de estos humanos que se afanan
se pierden
-ellos mismos-
se rescatan.
Siesta entre movimiento eterno de personas
batir de alas de aves
tañido de campanas
la tarde te da todo, no te pide nada.

miércoles, 10 de septiembre de 2014

Kill the headlights and put it in neutral!



Loser
Beck 
Mellow Gold
1994
enjoy!

la conciencia de lo efímero. (IV)



El Mañana

A los veinte años nos dijeron: "Hay

Que sacrificarse por el mañana".

Y ofrendamos la vida en el altar

Del Dios que nunca llega.

Me gustaría encontrarme ya al final

Con los viejos maestros de aquel tiempo.

Tendrían que decirme si de verdad

Todo este horror de ahora era el Mañana.


***

Otro Segundo

Púmbale, dice el niño de cuatro años al caer en la hierba. Púmbale, y el que se levanta del suelo es un hombre altivo, cruel, implacable. No reconozco al niño a quien veía jugar hace un instante mientras hablaba con sus padres. Púmbale, y ahora es el derrotado. Hasta sus mas abyectos aduladores le han vuelto la espalda. Púmbale, y otro segundo acaba de pasar y todos nos caemos de viejos y a la siguiente exclamación seremos polvo.

***

Ulan Bator 
(fragmento)

Sus verdugos se alejan.
Lo veo abismarse
en su inmovilidad.
Ya no está aquí con nosotros.
Ya cabalga en su estepa libre.
Es todopoderoso en el Otro País,
en aquella Mongolia de hierva y nieve
que los demás nunca invadiremos.

***

Lastre

A este día sólo le queda un lastre de luz.
Se dispone a arrojarlo y ascender
Y se demora andando por las ramas.

Al fin se eleva hacía su nunca más
Y cuando se ha deshecho de su arena de sol

Las tinieblas cubren la tierra.

***

La Mayoría de Edad

La mayoría de edad
No se alcanza por fecha de nacimiento
Ni consta en los archivos oficiales.

Nos graduamos de adultos nada más
Cuando alguien nos deja.

En plena juventud llega de pronto
El sabor de la muerte.

***

Nubes

En un mundo erizado de prisiones
Solo las nubes arden siempre libres.

No tienen amo, no obedecen órdenes,
Inventan formas, las asumen todas.

Nadie sabe si vuelan o navegan,
Si ante su luz el aire es mar o llama.

Tejidas de alas son flores del agua,
Arrecifes de instantes, red de espuma.

Islas de niebla, flotan, se deslíen
Y nos dejan hundidos en la Tierra.

Como son inmortales nunca oponen
Fuerza o fijeza al vendaval del tiempo.

Las nubes duran porque se deshacen.
Su materia es la ausencia y dan la vida.

José Emilio Pacheco

domingo, 20 de julio de 2014

ningún lugar a donde ir




Así,
sin presionar las cosas
dejando de buscar 
porque todo ya está aquí,
sin perseguir
por que no hay lugar donde llegar,
sin afanarse
porque el mundo esta hecho
de todas las pequeñas cosas,
esto es lo único que existe,
lo único que realmente poseemos,
aprendo
-muy recientemente-
a estar en el momento
y entro al lugar menos probable
la impensable taquería
y tomo asiento
como y bebo
y veo la final de la copa del mundo.
Observo y me relajo
y digo
aquí esta la vida, aquí y ahora
no está en los castillos de papel
que vuelan en la mente
ni en la mujer perfecta
perdida e intocable,
no, la vida no esta ahí,
está en esta taquería
con los señores que beben refrescos
y que son arquetipos de todos los hombres,
con los travestis
que tienen intención y bondad en sus corazones.
La vida no está en los proyectos que se esconden
ni en el sol inalcanzable,
que siempre se pone en el horizonte
antes de atraparlo
-no-
no categórico
la vida está en las mujeres que cocinan,
la vida está en el niño-mesero
que vive contento en su mundo,
que de seguro ama a su madre
que es ejemplo de toda la bondad
de este puto mundo,
de ese niño-mesero
que me conmueve hasta las lágrimas.
La vida está aquí
en este lugar tranquilo
con estas familias comiendo tacos
y este futbol en la pantalla,
sin presionar las cosas
sin tratar de poseer el mundo a toda costa
todo está en esta cerveza
y este bolígrafo que camina con prisa
en las servilletas,
la vida es sólo ahora,
no en el mañana, 
porque no existe.


Carlos Reyes López.

I walked the avenue, 'til my legs felt like stone...




Streets of Philadelphia
Bruce Springsteen
Music from the motion picture Philadelphia
1994
enjoy!

¿Y tú, cómo mides el tiempo?



Como te ves me vi, como me ves te verás.


¿Y tú, cómo mides el tiempo?

despertando todos los días
mañana tras mañana
sintiendo que ya no eres el mismo
en este río que avanza avanza,
de aquel que fuiste ya no queda nada
y aún así eres el mismo.

sintiendo que el amor verdadero
el único posible
se fue hace dos, tres vidas
y que cada día nos hacemos irremediablemente
más viejos.

estamos minuto a minuto
más cerca de la muerte.

Mides el tiempo en los mares de personas
que entran y salen de tu existencia
o en el cambio constante,
interminable
de esto que llamamos vida.

¿Dime, cómo pasa el tiempo a través de ti?

escribe en el aire, escribe en el agua.

José hubiera estado totalmente de acuerdo con la foto.


Culebrón

Culebrón que se arrastra lerdo
y sigiloso o con estruendo.
Densa novela
hipertrofiada de hechos y personajes.
Cómo desaparecen en un truco del aire,
escotillón invisible,
entre escenografía purulenta o radiante.
Cómo regresan
en un golpe melodramático.

Qué coincidencias,
inadmisibles en un drama que se respete.
Nadie aceptaría en un libro serio
los simétricos folletines
que son el pan nuestro de cada día,
las duplicidades
del villano reaparecido como héroe.
O la traición fraterna de Abel inocente
O el gran Amor
que durante dos semanas iluminó la existencia entera
- y hoy quién se acuerda.

Culebrón nuestras biografías,
escritas en el aire con mala letra,
lineas torcidas;
mezclas vulgares
de lo trágico y lo irrisorio.

Qué ganas de humillarnos tiene el autor
o el que mueve las marionetas.
Su dramaturgia efectista y sórdida
(aunque sin duda alguna entretenida)
no se mantiene en pie ante la gran objeción al género:
desde que empieza la obra
sabemos cuál será nuestro desenlace.

José Emilio Pacheco

all of us are one




Don´t Drink the Water
Dave Matthews Band
Before These Crowded Streets
1998
enjoy!

domingo, 1 de junio de 2014

a mi hija de doce años




A mi hija de doce años:

todo empieza aquí y ahora
como siempre.
en esta tarde que se parece tanto
a todas las tardes.
a la tarde de la infancia
y adolescencia
con su carga de luz
y de las mismas preguntas de 
siempre.
Te puedo decir hija
que hoy en esta tarde
que es todas las tardes
estoy solo, y pienso en ti.
Estoy solo pero estoy bien
porque a fuerza de vivir
y de la acumulación de tantos días
he aprendido algunas cosas
he aprendido a vivir,
a fuerza de la acumulación
de conocimiento y
de la ayuda de los que nos precedieron
te puedo decir:
estoy solo en esta tarde
y estoy bien.
Te puedo decir oh hija mía
que en esta tarde pienso en ti.
Ahora
en medio de la luz
tu estás en tu casa materna
haciendo esas cosas tan tuyas
a tus doce años habitas tu mundo
de descubrimiento, razón y maravilla
y eso esta muy bien,
es natural que no te interesen
estas reflexiones de adulto,
que no pases por el tedio de estas líneas
así esta bien,
y aun así te digo, hoy en esta tarde
pienso en ti.
Hoy a tus doce años
eres eslabón y portas
el fuego de la vida y la herencia
milenaria del ser humano,
eres promesa, idea y sonrisa,
a tus doce años eres lo que fui
y mucho más.
Perteneces al gran entramado de la existencia.
Eres presencia y todos los presentes.
Y así, esta tarde
te quiero y pienso en ti.
Te quiero
por encima de la escondida gratitud
hacia mis padres,
o la suave compañía de los amigos,
aun por encima
del confuso y titubeante calor de
mis amores,
aun por encima
del canto primigenio que es tu madre.
Pero no te apesadumbres hija mía
que mi amor no sea una carga
ya que si es bueno nada exige
que sea asistencia que ayuda y envuelve,
porque esta tarde que estoy solo
y que con 27 letras
hago combinaciones, uso el lenguaje
con el que disecciono, interpreto, recreo
al mundo, con el lenguaje con el cual
trato de entregarte pequeños universos,
esta tarde
en que estoy solo y estoy bien
en que descubro signos y ternura
en los ríos de rostros de personas,
mi hija querida
sonrío,
y pienso en ti.


Carlos Reyes López
Tixtla-Chilpancingo
Guerrrero, México.

Mayo de 2014.

todos los árboles son budas




Todos los árboles son budas
¿cómo lo sé? -¿cómo lo sabes tú?-
A los veinte me he dado cuenta
que estoy más sólo en este mundo
que en el vientre de mi madre
sólo en el tiempo inmóvil
sólo en el punto exacto de la noche.
Acompañamiento superfluo
por todas partes.
Sólo en mi ausencia.
Cuando era niño siempre
estuve solo
con mi abuela enferma 
del corazón
partiendo el rojo ocote en dos.
Sólo con mi madre llorando
a las dos de la mañana
por un hombre ebrio que la 
golpeó.
Lo que quiero decir:
es que me encuentro a cien
mil kilómetros de nadie
con una mochila al hombro
y un lápiz
y once libros robados
y tres cigarros que no puedo 
fumar
porque padezco de asma.


Avenida Morelos
Cuernavaca, Morelos
8 de Abril de 2014

Yosh G. Maceda

I blame you for the moonlit nights



I blame you for the moonlit sky
and the dream that died
with the eagles' flight
I blame you for the moonlit nights
when I wonder why
are the seas still dry?


Sleeping Satellite
Great Expectations
Tasmin Archer
1992
enjoy!

la conciencia de lo efímero (III)



Carta a George B. Moore en defensa del anonimato.


Nsé por qué escribimos, querido George.
Y a veces me pregunto por qué más tarde
publicamos lo escrito. Es decir, lanzamos
una botella al mar, harto y repleto
de basura y botellas con mensajes.
Nunca sabremos
a quién ni adónde la llevarán las mareas.
Lo más probable es que sucumba en la tempestad y el abismo.

Sin embargo, no es tan inútil esta mueca de náufrago.
Porque un domingo
usted me llama de Estes Park, Colorado,
me dice que ha leído cuanto está en la botella
(a través de los mares: nuestras dos lenguas)
y quiere hacerme una entrevista.
Después recibo un telegrama inmenso
(lo que se habrá gastado usted al enviarlo).
En vez de responderle o dejarlo en silencio
se me ocurrieron estos versos. No es un poema,
no aspira al privilegio de la poesía
(no es voluntaria).
Y voy a usar, así lo hacían los antiguos,
el verso como instrumento de todo aquello
(relato, carta, drama, historia, manual agrícola)
que hoy decimos en prosa.

Para empezar a no responderle,
no tengo nada que añadir a lo que está en mis poemas,
dejo a otros el comentario, no me preocupa
(si alguno tengo) mi lugar en la historia.
(Tarde o temprano a todos nos espera el naufragio.)
Escribo y eso es todo. Escribo: doy la mitad del poema.
Poesía no es signos negros en la página blanca.
Llamo poesía a ese lugar del encuentro
con la experiencia ajena. El lector, la lectora
harán o no el poema que tan sólo he esbozado.

No leemos a otros: nos leemos en ellos.
Me parece un milagro
que algún desconocido pueda verse en mi espejo.
Si hay un mérito en esto –dijo Pessoa—
corresponde a los versos, no al autor de los versos.
Si de casualidad es un gran poeta
dejará cuatro o cinco poemas válidos,
rodeados de fracasos y borradores.
Sus opiniones personales son de verdad muy poco interesantes.

Extraño el mundo el nuestro: cada día
le interesan cada vez más los poetas;
la poesía cada vez menos.
El poeta dejó de ser la voz de la tribu,
aquel que habla por quienes no hablan.
Se ha vuelto más otro entertainer.
Sus borracheras, sus fornicaciones, su historia clínica,
sus alianzas o pleitos con los demás payasos del circo,
tiene asegurado el amplio público
a quien ya no hace falta leer poemas.

Sigo pensando
que es otra cosa la poesía:
una forma de amor que sólo existe en silencio,
en un pacto secreto entre dos personas,
de dos desconocidos casi siempre.
acaso leyó usted que Juan Ramón Jiménez
pensó hace mucho tiempo en editar una revista.
Iba a llamarse “Anonimato”.
Publicaría no firmas sino poemas;
se haría con poemas, no con poetas.
Y yo quisiera como el maestro español
que la poesía fuese anónima ya que es colectiva
(a eso tienden mis versos y mis versiones).
Posiblemente usted me dará la razón.
Usted que me ha leído y no me conoce.
No nos veremos nunca pero somos amigos.
Si le gustaron mis versos
qué más da que sean míos/ de otros/ de nadie.
En realidad los poemas que leyó son de usted:
Usted, su autor, que los inventa al leerlos.

José Emilio Pacheco

domingo, 4 de mayo de 2014

intentar lo imposible




de pronto (como siempre)

me detengo 
y reconozco
a todas las personas,
soy toda esa tremenda ignorancia
que tanto dolor trae consigo,
soy ese diario caminar
inevitable
que no lleva a ninguna parte
y soy también
toda esa furia y ese coraje
y ese odio
que tanto calcinan la existencia.
También soy esa persona entre muchas
que realiza cosas perfectamente
cotidianas
pero que es portadora
de una soledad irremediable,
soy
el que se da cuenta,
soy el ojo del que observa
soy el aprendizaje y la enseñanza
de aquellos hombres y mujeres
que intentaron lo imposible.
Soy
-por ahora-
este insomnio y esta sensación
de que no pasa nada, nada, nada.
Soy, pues, esta tarde pasajera
no soy nada más que eso.
Soy este crepúsculo
estas nubes rosas y violáceas,
soy este olor a viejo
de ahora y de mi infancia,
soy este efímero instante
en el cual recuerdo
y digo:






Carlos Reyes López

error errante




Error Errante

El error errante erraba donde sea que se paraba, 
fallaba, mentía, se enfocaba en viajar,
nunca quedarse, por que nada amaba,
erraba solitario, mas no solito,
el error errante disfrutaba mientras había,
y cuando no había también, 
pero había veces que si se dolía,
pero cuando dolía demasiado viajaba,
y una mujer lo amaba, otra lo deliraba,
el error errante erraba, siempre error bajo error,
mentira tras mentira,
y cuando quería quedarse, o comenzaba a amar, volaba
por que no quería enraizar, envejecer, 
siempre bajo el yugo del nuevo amanecer, 
nueva vida, nuevo pensamiento, nuevo capricho,
nueva soledad, nueva vida pendeja,
el error errante siempre destruía, 
no quería construir, sino vivir,
nunca sufrir, sufrir no era para el, 
aunque siempre sufría por su eterno error,
el error de no querer ser nada, o querer ser todo, 
y al final no ser nada, 
siempre era un tonto pensamiento,
una idiota sonrisa, una mierda mirada,
un pinche recuerdo sobrado en el espejo,
una lágrima forzada, rodada a regañaojo, 
el error errante nunca fue nada, 
fue el saludo para el amigo,
la coma en el arte, pensaba que hacía arte,
pero el error errante erraba, 
por que a pesar que lo amaron y que pudo amar, 
y ser dentro de lo que se puede decir felicidad, feliz.
Mas no, el error errante nacio para errar, 
siempre errar, siempre ser errante, y nunca quedarse.


Carlos Sánchez D.  a.k.a. "Pitufo Natural"

the horizon breaks to pieces



Severed Goddess Hand
Meat Puppets
Too High to Die
1994
enjoy!

sueño animal



Sueño Animal

Buscando la libertad anda uno a tientas como ciego, tropezamos continuamente; y cuando al fin la encontramos, somos tan felices de ser libres, de sentirnos como aves con las alas extendidas, dejándonos llevar por el viento que traviesamente nos arrastra de un lado a otro.

¿Será algo efímero esta libertad? O tal vez solo será una fugaz ilusión de lo que tanto anhelamos: libertad, libres sin prejuicios, sin tapujos y sin barreras.

Hay que dejar aflorar un día al animal que llevamos dentro y gozar la vida en forma brutal; pero sólo es un sueño que escondemos bajo las sábanas y que bebemos diariamente en el café, para empezar el día con hipocresías, siendo otra vez un ser humano con moral y con prejuicios, dejando allá encerrado bajo llave aquel sueño animal de tener libertad.


Liz Paz

domingo, 6 de abril de 2014

la humanidad se celebra a sí misma




la humanidad se celebra
a sí misma
todos los días
sin saberlo,
en todo lo que hace.
Se celebra a sí misma
con cada acción, cada paso
cada tarea cotidiana,
cada angustia, cada deseo
y cada felicidad.
Sin saberlo se celebra
sin darse cuenta honra
el improbable hecho
de haber sucedido.
Cada hombre y cada mujer
en cada tarea y saber aprendido,
cuando van a casa en tren
sin pensar en el hecho de
que innumerables generaciones
trabajaron incansables
para que eso fuera posible,
o el inmenso camino
para usar la maravilla
del aparato de telefonía
y ver -ahora sí- en él el mundo,
ver sin darse cuenta
su existencia en el aparato reflejada.
La humanidad se celebra en sí misma
y también llora y canta
a veces ahogándose en el mar
de sus pequeñísimos y particulares
problemas
sin darse cuenta del milagro
de la propia existencia.
La humanidad construye y guarda
y se perpetúa a cada paso,
a cada lectura, a cada jornada
a cada baile con tu hija
a cada soledad y cada alegría
a cada puesta de un nuevo ladrillo,
a cada línea escrita,
-todo esto-
sin saberlo.

éste es el blog*




Éste es el blog. (Reflexiones de una Estudiante Budista)
Y ésta es la presentación que nunca hice
en este mismo blog.*

Pepa Castro, directora y editora de Yoga en Red
me pide un artículo de presentación de reflexiones
para su revista de yoga.

Y esto es lo que le doy:



Para qué me sirve el budismo en el mundo actual? 

Para qué me sirve el budismo? Para aprender a conocer mi mente y a utilizarla, en mi propio beneficio y en el beneficio de los demás.
Y qué me enseña el budismo? Entre otras cosas, que fuera, buscando en las condiciones externas y cambiándolas una y otra vez, no voy a encontrar la felicidad estable y profunda que persigo. 
Y que el egocentrismo que dirige mi vida
es la clave para la insatisfacción, la decepción y la frustración permanentes. 
En lugar de ello, aprender a estimar a los demás 
me conduce a la liberación de todo tipo de sufrimiento 
y me proporciona las herramientas para ser útil 
y vivir una vida con significado.

Qué vi en el budismo, cuando lo descubrí? Por qué me quedé ahí, explorándolo, investigándolo, practicándolo, integrándolo?

Cuando descubrí el budismo, automáticamente y casi desde el primer momento lo identifiqué, en mi experiencia personal, como "la mejor ciencia de comprensión de la mente que conozco".
Interesada en el conocimiento de la mente humana, desde mi adolescencia me había volcado de lleno en las lecturas sobre psicología (Freud, Jung, Alber Ellis...) y filosofía (clásica, contemporánea). De Occidente (la cultura propia) a Oriente (buscando ampliar horizontes) hay sólo un paso. Aunque para ser (más) exacta, lo que me hizo entrar de lleno de la filosofía oriental no fueron tanto las inquietudes intelectuales como las físicas. 

Aficionada y practicante de las artes marciales (kárate, aikido), el zen se presentaba como una herramienta interesante para transcender límites físicos y mentales.
Las artes marciales me abrieron las puertas a otro mundo y el zen me ayudaba, de alguna manera, a transcenderlos todos.

Y entonces apareció en mi vida otra forma diferente de meditación, que hablaba de sutra y tantra, que me ayudaba a observar, contemplar mi mente, identificar los pensamientos que gobiernan mi vida, sin juzgarlos, identificar los que me ayudan y los que sabotean mis objetivos.
Con la meditación budista (kadampa) empecé a conocer mi mente en profundidad y a aprender a usarla.
Más allá de mis juegos de transcendencia, de mis experiencias gozosas en la meditación de vuelo libre, entonces empecé a interesarme por la concentración, para aprender a tomar las riendas de mi propia mente. Y comencé a saborear pequeñas degustaciones de eso que llaman libertad -da igual las circunstancias, no importa las condiciones externas.

Para qué me sirve el budismo? Para aprender a conocer mi mente y a utilizarla, en mi propio beneficio y en el beneficio de los demás.
Y qué me enseña el budismo? Entre otras cosas, he podido ver con claridad cómo pasamos la vida cambiando las condiciones externas para estar mejor, para ser más felices. Aprendemos, estudiamos, trabajamos, cambiamos de trabajo, de pareja, de ciudad... Como corriendo detrás de una zanahoria que nunca llegas a alcanzar, porque es una mera alucinación. Nunca llegas a puerto donde encontrar una experiencia de paz estable, profunda y duradera. En lugar de eso, no hay que esperar mucho tiempo para que vuelva a aparecer la decepción, la insatisfacción y la frustración que te conducen a una nueva búsqueda externa, que tampoco acaba de funcionar. Y eso ha llevado a decir a much@s especialistas que “la felicidad no existe”. No más que meros instantes, meros relámpagos de paz.

Y sin embargo, much@s otr@s especialistas (budistas, entre otr@s) nos dicen que sí, que sí existe. Pero ahí no la vas a encontrar. No en ese cajón.

Y no es que l@s psicólog@s y filósof@s al uso nos engañen, es que simplemente hablan de lo que conocen, y ese estado apacible profundo y duradero nadie lo va a encontrar en las condiciones externas.
Porque es un estado mental. O, si quieres, una experiencia interna, que sólo puedes generar dentro. Y si consigues hacerlo, y estabilizarlo, ahí estará. Como decía Kavafis, “allá donde vayas, la ciudad va contigo”. Y si la ciudad interna que has creado es un oasis de paz, da igual si llueve o hace sol, si te toca la lotería o te quedas sin trabajo; da igual incluso si enfermas o mueres.
No busques la felicidad fuera porque ahí no vas a encontrarla. Créala dentro, estabilízala, y reside en ella.

Ahora podrías plantearme: pero esto es muy fácil de decir y no tanto de conseguir. Cómo lo hago?
Ésta es la segunda cosa importante que descubrí en el budismo.
La primera (recuerda): que me he pasado la vida buscando la felicidad fuera y ahí no la voy a encontrar, sino que tengo que generarla dentro.
La segunda: que me he pasado la vida buscando satisfacer los deseos del “yo” que me gobierna, protegiendo sus intereses, luchando por ellos, compitiendo. Y de esta manera, nunca he (ha) tenido ni tendrá bastante. 

Desde la actitud y la mirada egocéntrica sólo consigo experiencias de segregación, competitividad, miedo, enfados, apegos que duelen y hacen sufrir a los demás. 

Por qué no probar otra manera de vivir? 
La alternativa es cambiar la mirada, conectarme, igualarmeprimero -todos los seres no son meros “él” o “ella” sino otros “yo” que también desean ser felices y quieren evitar el sufrimiento; y a veces se equivocan y sufren y hacen sufrir, exactamente igual que yo. Cambiarme después (prueba a ponerte en sus zapatos y desear su bienestar). Finalmente desaparecer. Le llaman la sabiduría de la vacuidad.
El budismo te enseña a estimar a los demás de una manera muy especial, sin apego. Y sin dolor. Porque si amas no sufres, y si sufres no amas. Científicamente probado.
Te enseña a ser libre, liberad@ de las cadenas del egocentrismo caprichoso y ruin.

En este blog, comparto con quienes quieran leerlo (y compartir) las experiencias de una estudiante budista; sus descubrimientos, conceptuales primero (de comprensión intelectual), y sus efectos en la práctica. Las dificultades a veces. Los milagros. 
Las conquistas. Los errores. Las transformaciones.
Éste es el blog.


*Descripción del excelente blog Reflexiones de una Estudiante Budista que puedes leer aquí.

I may be dumb but I'm not a dweeb...




Self Steem
The Offspring
Smash
1994
enjoy!

la conciencia de lo efímero. (II)




... Prende la luz. Acércate. Ya es tarde.
Ya es tarde. Se hizo tarde. Ya es muy tarde.
Abre la puerta. Hay tiempo. Hoy es mañana.
Dame la mano. No se ve. No hay nadie.
No hay nadie. Sólo nada. Es el vacío.
O es el lodo que sube y nos envuelve
para volvernos polvo de su polvo.


Crítica de la Poesía (fragmento)

(La perra infecta, la sarnosa poesía,
risible variedad de la neurosis,
precio que algunos pagan
por no saber vivir.
La dulce, eterna, luminosa poesía.)


Digamos que Amsterdam, 1943.

El agua vuelve al agua.
Qué inclemente
caer del agua sobre los canales.
A lo lejos
un silbato de fábrica.
Entre sábanas, roto, envejeciendo
está el periódico:
la guerra continúa, la violencia
incendia nuestros años.
Bajo tu cuerpo y en tu sueño duermes.
¿Qué será de nosotros? ¿Cuándo y dónde
segará nuestro amor el tajo, el fuego?
Se escucha la respuesta:
Ya llegaron.
Me voy, no te despiertes: 
los verdugos
han tocado a la puerta.


Los Amores

4

El tronco de aquél árbol en que un día
inscribí nuestros nombres enlazados
ya no perturba el tránsito en la calle:
ya lo talaron, ya lo hicieron leña.

6

Si supieras mi amor, lo que es ir caminando
por la avenida Juárez a las doce del día
y creer encontrarte en las mujeres
que pasan a mi lado, tan lejanas
como tú de mis ojos y mi vida.


Transfiguraciones

Mundo sin sol
lavado por la lluvia.

La luz recobra el aire.
Es transparencia.

Un minuto se enciende
-y cae la noche.

José Emilio Pacheco.