mientras escribo estas líneas
alguien suspira
piensa
o mira la tv
dando pequeños sorbos
del vaso de la vida.
se entusiasma
con las pequeñas cosas
el resultado de algún deporte
el dato inacabable y no
siempre inútil
de aquel impensable pasatiempo.
O la sonrisa
o la discreta satisfacción
guardada entre las manos.
O quizá se angustia
y se tensa
y tiene miedo
sumida en el pozo de la ignorancia
en la pasión más agobiante
en el más oscuro de los pozos.
Mientras yo estoy aquí
una persona corre en un campo de amapolas,
respirando sólo el aquí y el
ahora,
bebiendo el aire,
ninguna cosa más
que la transparencia de la tarde.
Mientras yo estoy aquí
y trato de hilar ideas
como cuentas
y sembrar un terreno estéril
con tu ausencia
y soy solo humo
e inmovilidad y cosas huecas
alguien se da cuenta
que no hay nada que esperar
ni que nada es perfectible
porque todo ya esta aquí
la iluminación en tu cabeza,
ya que el mundo es perfecto,
acabado
y no le hace falta
ni una brizna de hierba.
