lo que el agua se llevó

Do not dwell in the past,

do not dream of the future,

concentrate the mind in the present moment.

Buddha

I

¿qué vale más,

rescatar lo que se pueda del naufragio

o construir un castillo sobre otro?

¿poseer una biblioteca amplia,

que me hiciera creer

alguien importante?

¿tener una casa hermosa,

dulce y cálida

para compartir el sueño

y las esperanzas y la vida

con mi pequeñita y su madre,

asunto ahora olvidado?

¿un pequeño reconocimiento,

unas zapatillas deportivas?

¿qué es lo que me mueve ahora,

cómo le añado una estrofa a la vida

según Whitman?

Puedo vivir 

según creo

siguiendo una declaración de principios

que es en si ya una victoria,

salvar a un gato de la muerte

construir un barco

un mueble

estar siempre en movimiento

levantando pilares

organizando,

o tal vez

no descansar

hasta hacerle el amor

a esa mujer

que considero un ángel.

¿cuál es el pináculo de tu vida?

¿cómo va cambiando todo esto?

II

¿qué prefieres?

¿un sitio en la red con música ilimitada

o tu antigua colección de cassettes

que se fueron con el agua,

irremediablemente?

¿qué prefieres?

¿un acceso a todos los libros disponibles,

o tu viejo y tan querido librero

lleno de tus tesoros,

de tus viejos conocidos?

¿qué prefieres, tu antigua habitación,

tu amada buhardilla,

o la posibilidad de construir, 

siempre construyendo

piedra sobre piedra?

¿qué prefieres?

¿Un mundo de posibilidades,

de personas por conocer

o tu antiguo e irrecuperable

amor de juventud,

el que parecía único,

eterno

inamovible?

Carlos Reyes López

con la llegada de abril

Hoy la clase de 
kárate
se convierte
en una
contemplación 
activa.

El cuerpo cansado se entrega a la luz
del atardecer.

La mente que anhela presente
y prescencia
se queda en casa.

En esta hora apacible de la casa desierta a las 8 de la tarde. El tiempo inmóvil.
El crepúsculo sigue su curso en su película de luz. El viento sacude la ropa tendida
y el cristal de las ventanas. Una persiana cierra. Y luego otra. El motor de un coche 
se aleja. Quietud. Shizukesa. Los evocadores sonidos del silencio cuando nadie los 
escucha.

Cómo puedes cerrar los ojos para meditar?
Es la hora
violeta.

Nubes de algodón sobre el horizonte. Abrazando cálidamente a la montaña que cambia
su traje de negro y luces. Una minúscula chimenea de humo de incienso sobre la mesa.
El pareo de mar y la toalla cuelgan de las bisagras de la ventana, impregnando el aire
de olor a salitre y cloro de la piscina y gel de ducha. Cada objeto de este mandala habla 
de la tierra pura. El paraíso terrenal.

Silencio.

Los motores del aire acondicionado de las casas vecinas se acallan
con la llegada de abril.

Pero al perro que llora y llora
no le importa la primavera
ni la hora del día.

La voz del viento cuando se encuentra con el toldo verde en el balcón
cuando el sol ya se ha ido.

La voz del viento en el crujir de la puerta
o en el interior del armario.

La voz del viento en el planear
y aletear
de las gaviotas
aunque ya no la oiga.

La voz del viento en las nubes que se desplazan en silencio.

La voz del movimiento,
de la impermanencia.
De la muerte.

La voz de la vida.

Ahora sí, las gaviotas
saludan al crepúsculo.

Marié

reflexionesdeunaestudiantebudista.blogspot.mx

never hear surf music again

Escena inicial completa

de 

127 horas

de Danny Boyle

2010

Never Hear Surf Music Again

Free Blood

127 Hours: Music from the Motion Picture

2010

enjoy!!

hace tres vidas

me hubiera gustado estar a esta hora
-12:24 a.m.-
aquí contigo en esta mesa
en este oxxo
hablando de cualquier cosa
pero sobre todo
dejando pasar el tiempo,
mirando los autos
que van a ninguna parte
cargados de sueños
a través de los amplios ventanales
ver el desenvolver de la vida
cayendo lenta
muy lentamente.

mientras escribo estas líneas

mientras escribo estas líneas
alguien suspira
piensa 
o mira la tv
dando pequeños sorbos
del vaso de la vida.
se entusiasma
con las pequeñas cosas
el resultado de algún deporte
el dato inacabable y no 
siempre inútil
de aquel impensable pasatiempo.
O la sonrisa
o la discreta satisfacción
guardada entre las manos.
O quizá se angustia
y se tensa
y tiene miedo
sumida en el pozo de la ignorancia
en la pasión más agobiante
en el más oscuro de los pozos.
Mientras yo estoy aquí
una persona corre en un campo de amapolas,
respirando sólo el aquí y el
ahora, 
bebiendo el aire,
ninguna cosa más
que la transparencia de la tarde.
Mientras yo estoy aquí
y trato de hilar ideas
como cuentas
y sembrar un terreno estéril
con tu ausencia
y soy solo humo
e inmovilidad y cosas huecas
alguien se da cuenta
que no hay nada que esperar
ni que nada es perfectible
porque todo ya esta aquí
la iluminación en tu cabeza,
ya que el mundo es perfecto,
acabado
y no le hace falta
ni una brizna de hierba.

ya vivías a contraley

en una hoguera, mi poema.
la noche sentada en la basura
se calienta los nudillos.
la luna es su diente flojo,
su perra mansa,
la luz triste del borracho;
te vi enloquecer por
mis palabras.
siento la culpa de los videntes, 
te entregaste por un
poema que nació
en un burdel de la obrera
a las cinco sin clemencia,
bajo las aspas de un
ventilador lastimado,
junto a la foto del Papa-
abuelo de los católicos,
de boca de los ángeles
patriotas que me apuraron.
Caíste antes de comértelo a leídas...
ni mi rostro te sabías mucho
menos mi espíritu.
ya vivías a contraley, a moretones, a cinturonazos,
ya eras rebelde desde entonces
y cargabas tu libreta llena de rabia, de pedazos de tu
vida en el auto-exilio;
tenías enemigos que hoy encanecieron y se oxidaron con sus sermones.
tenías prisa en morirte de fiebre, en quitarte lo virgen de encima
y me inventaste para conocernos en la calle oscura...
en la hora prohibida.

José Cruz

your drug is a heartbreaker.

Say It Ain´t So

Weezer (Blue Album)

Weezer

1994

enjoy!

cuando tenía 29.

29 años casi treinta
de llevar este bagaje que es la vida,
a cuestas
no sé si es mucho
si consideramos que empecé a vivir
después de los 20,
por lo menos 10 años
de una vida mas vivida
de una alegría más dulce
de un dolor más intenso.
Es difícil mantener el equilibrio
controlar el fiel de la balanza
vivir intensamente
robándole horas al sueño
con la emoción, sí, de la vida
quizá tratar de ser alarido
grito permanente
que a veces se ahoga
ante una alegría más cauta,
ante la conveniencia de lo estoico.

Lo que damos por hecho, por natural 
y por sentado cuando somos pequeños,
es ahora.

hoy más que nunca

Los Justos


Un hombre que cultiva un Jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando al mundo.

Jorge Luis Borges