Ars longa, vita brevis

En este mundo el odio nunca a disipado al odio.

Sólo el amor disipa el odio.

Esta es la ley antigua e inagotable.

Tú también morirás, y conociendo esto,

¿cómo puedes discutir?

Buddha

Ars Longa, Vita Brevis

Hipócrates

Ars longa, Vita brevis.

¿Cuánto crees que has "avanzado"

en la vida?

¿Has avanzado un día más?

¿Le has añadido unos cuantos miles

de pesos a tu cuenta bancaria?

-de ese dinero que tanto atesoras

y que gastarás en viajes

que sólo te traerán cansancio 

y desilusión.-

¿Le has añadido un ladrillo más

a tu mansión,

que dentro de una o dos generaciones 

pertenecerá a esos parientes políticos

que ahora odias?

¿Has aprendido algo nuevo,

alguna destreza o conocimiento

que utilizarás para seguir llenándote

los bolsillos,

ignorando cínicamente

la necesidad de los otros?

¿Has vivido un día más

mas sano

más ejercitado

más limpio

y atractivo, 

cada vez un día más cerca

de la muerte?

¿Has buscado a ese "amor"

a esa persona que quieres poseer

y dominar absolutamente en su vida

hasta dejarla seca,

para que te infle el ego

y disfraze tus demonios

de autoengaño?

¿Has conseguido ese auto,
ese empleo
ese puesto de "poder"
ese jugoso ingreso
para tirarlo en vacuidades
para llenar los ojos de los demás,
para seguir girando la rueda
inevitable de la existencia?

¿Le has dicho hoy a esa persona que la amas?

la vida es un libro de dharma

Retiro.
Cualquier sitio puede
ser un retiro.
Cualquier 
experiencia.
el aire que pasa por 
el balcón -cuando
aún transporta el
frescor de la noche.
El silencio.
Los sonidos del 
silencio -los pájaros,
el motor sutil del ordenador.
La casa vacía.
La soledad (da igual dónde)
es el mejor retiro.
Siempre que no estén los recuerdos,
las casas de citas obsesivas.
Y si aparece alguna, que tenga la lucidez de no entregarme a ella;
si aparece, que sea para investigarla
para buscarla y encontrar el humo.
Para disolverla.

Marié

reflexionesdeunaestudiantebudista.blogspot.mx

si me hablas al revés

Si me hablas al revés

Antena

Zurdok Movimento

1997

enjoy!

ya llovió. (7)

Soñé, entre sueños
la ventana de mi infancia
color café
cálida
mientras iba de la mano de mi madre
de regreso a casa
caminando
por esas calles larguísimas
cansancio gris cemento.
Más allá
cortinas limpias
una atmósfera ajena
de aroma enrarecido
otoño europeo
murmullos
patios de escuela.

a small victory

(just for the hell of it)

Nothing gives one person so much advantage

over another as to remain always cool and unruffled

under all circumstances.

Thomas Jefferson

Nobody can hurt me without my permission.

Mahatma Gandhi

Peace comes from within. Do not seek it without.

Gautama Buddha

Don´t walk, slide.

Después de treinta y cinco años

te das cuenta

de que sólo empiezas a vivir

cuando sueltas las amarras de la vida

cuando empiezas a fluir

sin importar el mañana.

Te das cuenta que la existencia está

en los comedores de un McDonald´s

y su charla perpetua,

en sus risas naturales

y la parsimonia de la tarde.

De al fin dejar de tener una vida ajena,

alienada,

que al fin y al cabo

siempre tuviste la razón

y tratar de seguir a los demás

siempre fue bastante idiota.

Reconocer

que la verdadera vida

está hecha de pequeñas cosas

de la eterna taza de café

del día que se detiene en ocasiones

del suave rumor de los demás

de ese río que te dice tantas cosas.

Cuando te das cuenta

que a estas alturas

los pequeños placeres

sustituyen atinadamente

a las grandes pasiones. 

Cuando ves la completa inutilidad

de los demonios de la angustia.

Así pues, declaro:

que los idiotas váyan detrás

de las grandes empresas

y los enormes reconocimientos

que los amos de la pretensión

se apropien del mundo, 

que los barones de la arrogancia

se cuelguen mil galardones

el oro, la plata,

busquen la métrica exacta,

los adjetivos imposibles,

la trascendencia incansable,

ya que yo no domino eso

ni me interesa.

Para mi, la luz tenue de la tarde

sin nada que perder,

por que nada pertenece.

Carlos Reyes López

pinche prosa farragosa

     Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

     Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuvieramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortázar

Rayuela

cap. 7

dos clásicos

Urban Fragments

Kouta Takahashi

Ridge Racer Type 4

Namco

1999

Only You 

(Danny Tenaglia Mix)

Kimara Lovelace

1996

enjoy!!!

ya llovió (6)

apenas observe la conciencia de mi ser

-destellante-

sentí cada línea de tu rostro

uno a uno

los minutos de tu existencia.

nada es,

todo es niebla.

Jamás sabré

absolutamente nada.

mi verdad no tiene fuerza.

¿vestidos de nuevos ojos?

bienvenida eres en mi,

eres cuerpo

eres miedo

eres fuego 

eres agua.

entre árboles y peces

Todavía recuerdo
la maravilla por la vida,
por los pequeños detalles
que sentía de pequeño
de la mano de mi padre.

Esos andenes inmensos
esos hangares monolíticos
donde alegremente recibiríamos
los transportes del futuro.

Todavía recuerdo
las tiendas inmensas
con su gente definitiva
limpia
inmaculada
y sus discursos panegíricos.

Recuerdo cuando la verdad
de los hombres
era una verdad fresca, 
perfecta y concluida.

Recuerdo esa novedad
y esa esperanza
recorriendo todo suavemente
como la luz de la mañana.

Recuerdo los procesos
los mecanismos de la vida
las técnicas y el conocimiento
los recuerdos transparentes
claros 
y también definitivos

como tu presencia
que se ha ido.

Carlos Reyes López

vive la vida

Vive la vida. Vívela en la calle
y en el silencio de tu biblioteca.
Vívela con los demás, que son las únicas
pistas que tienes para conocerte.
Vive la vida en esos barrios pobres
hechos para la droga y el desahucio
y en los grises palacios de los ricos.
Vive la vida con sus alegrías
incomprensibles, con sus decepciones
(casí siempre excesivas), con su vértigo.
Vívela en madrugadas infelices
o en mañanas gloriosas, a caballo
por ciudades en ruinas o por selvas
contaminadas o por paraísos,
sin mirar hacia atrás. 
Vive la vida.

Luis Alberto De Cuenca

Por Fuertes y Fronteras

It isn't you, isn't me, search for things that you can't see

Vasoline

Purple

Stone Temple Pilots

1994

enjoy!!!

escribí esto hace tres vidas

she was soft grunge and seattle rock
loose braids and ponytails
she was hold the liter of jack by the neck
and swallowing death
cut off jean shorts that revealed tanned thighs
white t-shirts with no sleeves
she was combat boots
and knee high socks
she was everything to me that rocks
she was my rock
middle fingers flying through the air
protesting everything everywhere
she was handcuffed and led away
thrown in jail every other day
she was coffee on saturday mornings
sleeping in on sundays
she was emotional and passionate
sha was mine and i can´t forget
she was my biggest regret

Taking stock... The things that matter most.

Viaje de regreso

La música empieza a tomarme poco a poco, recuerdo: te vas caminando de prisa, con los brazos cruzados como sueles hacerlo, todo me intriga, me odio por eso. Desapareces, el viento se apresura, la lluvia amenaza, el camino no dice nada.

Llego a la estación del autobús y me subo a el, ocupo mi asiento, es cálido. Me gustan los autobuses desde siempre. La gente lo llena y este arranca, estoy por dejar la ciudad donde te conocí. Observo a las personas, cada loco con su tema. A mi lado dos amigos conversan: ya está el segundo capítulo, los anexos, diagramas, ilustraciones, métodos, bibliografías... pienso en lo mío, veo a los probables estudiantes, me desagradan sus obligaciones, no me gusta ninguna norma que no sea apegarme a la flexibilidad de lo que me venga en gana, poco me complace.

Entonces pienso en ti, por un instante soy el espejo de todos nosotros, por un momento soy, ¿qué no te das cuenta que estoy tratando de agradarte? Quiero brillar, hincharme, subir, ser visible, quiero que me veas. Llego a casa y no dicen nada, me atiendo y me preparo, no hago nada para no conseguir nada. La calidez de una habitación aparte, e igual que en el autobús, caigo en esa modorra que me mece, protectora y cómoda, pero que sabe que dentro de ella está la cuenta regresiva que inexorablemente la enfrentará contra su antítesis.

Por cierto, el autobús que tomé era el último.