La Cúspide del Tedio desde 2011®

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domingo, 10 de febrero de 2013

el pasmo por la vida

kirsten is the answer


Hace ya bastante tiempo:


Adentro veo diferente
mi patria natal es muy distinta
y de repente sigo el camino contrario,
grito, pataleo y pongo al mundo de cabeza.

Pero mi cordón umbilical impide que me pierda,
en el otro extremo estás tú.

El día de hoy:


están los momentos, ocasiones
en que la existencia te desborda
llega por torrentes 
nada importan los obstáculos
las trabas, los impedimentos
ya que llega a ti, 
te inunda poderoso
lleno de deleites
mar de significados
océano de oportunidades
catálogo de rostros
espejos 
transparencias
el tremendo pasmo por la vida.

sábado, 9 de febrero de 2013

pequeños dioses



¿Por qué escribo?
Escribo porque he oído
que los poetas son pequeños dioses.

Escribo porque Safo era una poeta
lesbiana del 600 A.C. y muchos no la han leído.

Escribo porque quiero suicidarme con un poema
una noche sin luna, sin Dios ni madre.

Escribo porque vender drogas está prohibido en México.

Escribo porque tengo una máquina de escribir
modelo 96 que aún funciona.

Escribo porque a las putas les gusta la poesía.

Escribo porque mi abuela está internada en el ISSTE
y probablemente muera esta noche mientras yo escribí esto.

Escribo porque tengo solo un hermano que cree en Dios
y yo no creo, pero él es mi esperanza.

Escribo porque mi amada no quiere amarme
y aunque le gusta lo que escribo, prefiere mirarme.

Escribo porque el kilo de huevos en México
llegó a costar $ 55 pesos, y aún no tengo trabajo.

Escribo porque el actual presidente de México
Enrique Peña Nieto no me leerá en ningún momento.

Escribo porque en México es más fácil robar
que trabajar una hora y ganar 7 pesos con 47 centavos.

Escribo porque en Chilpancingo Guerrero
hay más jóvenes sicarios que poetas.

Escribo porque la Universidad Autónoma de Guerrero parece un reclusorio, donde los estudiantes son vigilados 
por cámaras de seguridad como si fuesen delincuentes.

Escribo porque el doctor Álvaro López Miramontes
dice que "el mejor escritor es el que más sufre".

Y al final creo que escribo porque ahora cualquiera lo hace,  
pero no cualquiera impresiona. 
Y escribir es tan natural como orinar cuando estoy enfermo.



Yoshimar Gerardo Maceda

you're part of the life I've never had



You said your body was young but your mind was very old...

Setting Sun
Dig Your Own Hole
The Chemical Brothers
1997
enjoy!


O brother, where art thou?



antes, ahora


Te conocí antes de que fueras una puta, 
entonces me atraías, 
ahora que lo eres, me atraes más,
pero ahora no quiero estar contigo, 
eres una puta profesional,
te vas con quien sea, 
antes namas te atrevías irte conmigo, 
antes experimentabas conmigo, 
ya no sé si yo te creé 
o tu fuiste la de la creación,
pero ahora que te deseo más
ya no quiero ser de tu experimento, 
no creo poder enseñarte más,
lo único que podria darte 
es lo que los demás no se atreven ni quieren dar,
un abrazo sincero, 
una mirada al amanecer,
creerte cosas ingenuas,
y decir groserías para reirnos,
ahora parece que todo lo haces automaticamente,
ahora que eres una puta bien hecha,
antes, lo eras solo para mi, 
ahora lo eres solo para ti.



De mi hermano Carlos Sánchez Dionicio

domingo, 3 de febrero de 2013

las flores, los cantos



¿Sólo así he de irme?
¿Cómo las flores que perecieron?
¿Nada quedará en mi nombre?
¿Nada de mi fama aquí en la tierra?
¡Al menos las flores, al menos los cantos!

Cantos de Huexotzingo

¿Cuál es la diferencia entre los dos o tres días de la mosca y los doscientos años de la tortuga?

Jaime Sabines

Ponganse trushas la vida dura lo que dura un cigarro.

Galatzia


El viento de los días recorre el mundo
se lleva suavemente lo vivido 
lo que pasó hace dos, tres, cuatro vidas
lo terso, la mierda
un evento tras otro 
concatenados
todo lo iguala con el tiempo
todo lo barre su tabla rasa
todo pierde importancia
y sólo queda la húmeda caricia del respiro
la tranquila llegada de la luz
que no pide nada, silenciosa.
Allá afuera el mundo esta ardiendo
se construyen altas torres hasta el cielo
se sigue creyendo en el proyecto
se crean grandes aeroplanos
que con gran esfuerzo surcan el cielo
pensando que llegarán a alguna parte.
Aquí adentro es diferente
sólo un tenue mirar del movimiento
del sutil choque de universos
de no callarse nada, nada
de amar con todo, demasiado
que sólo eso queda
y de un mirar y mirar y mirar
de un darse cuenta
que al fin y al cabo
tú tenías razón siendo pequeño
niño primigenio
niño de 1000 años que ahora eres,
que todo era
un vano intento de alcanzar algo
que todo era como era.
Un llegar a ver
que no tenías que demostrar nada
que al único que tenias que convencer 
es a tí mismo
en aquellos días negros
y el desperdicio del tiempo en la basura.
La mierda es mierda
la mierda siempre será inútil
la mierda no sirve para nada.
La angustia es mierda.
El miedo es mierda.
El miedo como el principal opresor
el miedo como el más grande adversario
el miedo como máximo enemigo.
La mierda siempre será mierda.
Un reconocerse
sobre esta buena tierra
dejar atrás toda la vergüenza
y decir:
soy exactamente igual que tú
tengo los mismos sueños
y los mismos problemas
ustedes son solo gente
hace mucho no les temo
y ahora sé
que nadie es superior a nadie
así tenga todo el puto camino recorrido.
Yo voy al encuentro de mi mismo
en un viaje hacia adentro
me detengo a ver mi propia vida
atrapando momento por momento
sin perder la sorpresa del infante. 
Descubrir el secreto de la vida
5 minutos antes de estar muerto
que despues de todo
esos 5 minutos
pueden ser unos días
ó setenta años.
¿Y sabes algo? Así está bien.
Esta bien de ese modo.

Carlos Reyes López

como pájaros perdidos


Kirsten oh Kirsten


(Selección)


II
¿Creíste que podías burlar a tu destino? El mar arroja a los ahogados prematuros y la muerte no abre sus puertas sino a la hora precisa.
Tu cadaver te ha de alcanzar, no tengas cuidado.

IV

No te deseo nada para lo porvenir. Deseo que puedas hacerte un pasado feliz.

VI
La mujer no es una serpiente ni una flor. No tiene leche debajo de la lengua, ni miel, ni nada: tiene saliva. La mujer es, afortunadamente, todo lo que quieras darle.

VII
Te dicen descuidado porque ellos están acostumbrados a los jardines, no a la selva.

VIII
Empieza a caminar. Todo es cuestión de que empieces a caminar. Levántate. ¿Qué muro podrá detener al paralítico, qué abismo?

IX
En la tarde quieta las sombras de los árboles juegan a esconderse. En mi corazón juegan las penas, los sueños, los deseos.

X
Se tiró a bucear en lo profundo del lago y andaba a tientas entre las algas y los peces, mientras arriba el viento, cómplice del sol, se llevaba doradas monedas hacía el campo.

XI
¡Qué hermosa es la vida! ¡Cómo nos despoja todos los días, cómo nos arruina implacablemente, cómo nos enriquece sin cesar!


 XIII
Por el ojo de la llave no vas a ver nada en el cuarto a oscuras. ¡Tira la puerta!

XIV
El piquete de una mariposa es más peligroso, mucho más que el de una víbora

XVI
Estoy harto de los poetas y de las quinceañeras. Siempre están ensayando el vals de su presentación en sociedad.

XVII
El ratón se quejaba en su agujero: No me importa comer trigo, migas de pan o granos de maíz: lo que no soporto del mundo es esta opresión y esta oscuridad.

XX
Me hablo de la mariguana, de la heroína, de los hongos, de la llaguasa. Por medio de las drogas llegaba a Dios, se hacía perfecto, desaparecía.
Pero yo prefiero mis viejos alucinantes: la soledad, el amor, la muerte.


XXI
En el capullo de la ausencia crece mi corazón, ¿larva de tí?

XXII
No me vuelvan a hablar de los hombres. Mi rencor es infinito: nada pude darles.

XXIII
Me gustaría ser "jet-set". Tener una fortuna de veinte mil millones de dólares, yates y palacios, aviones, servidumbres, no hacer nada. Ir de un lado a otro, comprar caballos y pinturas, poetas y jardines, baratijas, museos y danzantes y bahías, ¡Arder, arder, brillar con luz propia, ser uno mismo!

XXIV
El joven artista revolucionario quería, con toda el alma, asustar al burgués.
El joven artista revolucionario vive asustado para siempre por el burgués. 

XXVII
¡Qué hermosa es la página de papel en blanco! Es como una mujer desnuda esperándonos. Hay una invitación, una petición, una urgencia, una llamada del destino. Todo acto de amor es una escritura permanente.

XXIX
Cada amanecer doy las gracias por haber sobrevivido a la noche.
Cada anochecer doy las gracias por haber sobrevivido al día.
(Debiera dar las gracias, es cierto, por sobrevivirme a mií mismo.)

XXXI
Debí haberte encontrado diez años antes o diez años después. Pero llegaste a tiempo.

XXXIII
Derribé la pared más oculta de tu alma y fui a dar al patio de un alma vecina. Derribé otras paredes y siempre me encontré con que detrás de un alma hay otras, muchas almas. Por eso pienso que las almas no existen.

XXXVI
La policía irrumpió en la casa y atrapó a los participantes de aquella fiesta. Se los llevo a la cárcel por lujuriosos y perversos. Era natural. La policía no puede irrumpir en las calles y acabar con otros escándalos, como el de la miseria.

Jaime Sabines

miércoles, 30 de enero de 2013

CQ, this is W9GFO. CQ, this is W9GFO here. Come back?




 (Ellie reta a Palmer a demostrar la existencia de Dios)
Palmer: ¿Amabas a tu padre?
Ellie: ¿Qué?
Palmer: Tu papá, ¿Lo quisiste?
Ellie: Sí, mucho.
Palmer: Pruebalo.

Ellie: (Siendo testigo de unas luces en el espacio)  Un evento celestial, No, no tengo palabras. No tengo palabras para describirlo. Poesía. Debieron haber enviado a un poeta. ¡Qué hermoso, qué hermoso! no tenía idea.




Extraterrestre: Ustedes (Humanos) son una especie interesante. Una mezcla interesante. Son capaces de los más bellos sueños y de las más horribles pesadillas. Se sienten tan perdidos, tan aislados, tan solos, pero no lo están. En nuestra búsqueda, lo único que hemos encontrado y que hace este vacío soportable, son los otros.

Ellie: ¿Qué es más probable? ¿Qué un Dios todopoderoso y misterioso creara el universo y decidiera no dar ninguna prueba de su existencia? ¿O que simplemente el no existe y nosotros lo creamos para no sentirnos tan pequeños y solos? 





Contact
1997
Robert Zemeckis.

sábado, 26 de enero de 2013

lunes, 14 de enero de 2013

Guárdame en ti



Para Julieta, que es amor a manos llenas.

Guárdame en ti.

Amor mío: guárdame entonces en ti
en los torrentes más secretos
que tus ríos levantan
y cuando ya de nosostros
sólo quede algo como una orilla
tenme también en ti
guárdame en ti como la interrogación
de las aguas que se marchan
Y luego: cuando las grandes aves se
derrumben y las nubes nos indiquen
que la vida se nos fue entre los dedos
guárdame todavía en ti
en la brizna de aire que aún ocupe tu voz
dura y remota
como los cauces glaciares en que la primavera 
desciende.

Raúl Zurita



T.Q.M.  Juliet!

thoughts arrive like butterflies




A veces recordar si es volver a vivir.

Even Flow
Ten 
Pearl Jam
1991
enjoy!

Mario Santiago Papasquiaro




Canción implacable


Me cago en Dios
& en todos sus muertos
Me cago en la hostia
& en coñito de la virgen
Me cago en los muertos
del Dios de Dios
en la soberbia de Federico Nietzsche
en el cuerpo tembloroso e mi alma
& en las ortigas al aire del ateo
en la muerte prematura de los justos
en la fugacidad del coito & sus centellas
en el verbo animal
En la imaginación-rizoma
En los versos del saber tan destetado
En la raja de los mundos
yo me cago
Concentrado en el incendio de mis poros
en este alcohol-maleza que me cimbra
en el ojo infinito de mis huellas
en el furor salvaje del desmadre
en la imposible muerte & sus ofrendas
en el barro del áspid que calienta
en las rocas de la amada
en la levitación de mi calaca
en el cojo corazón de lo innombrable
en el aleph acuoso de mis llagas
en la vítrea desazón de mi asesino
en la mano del placer
en la droga anidada en sus colmillos
En el ogro filantrópico y su esposa
en la tumba del azar tan manoseada
en el germen de la lírica/que es caca
En la boñiga aérea
en las lagañas topas
en el cráneo de todo esplendor de Charleville
En las ratas que aún huyen del mar ebrio
en lo blando
en lo fofo
& en lo inerme
En el eructo del éter de los sapos
en las sangres hirvientes
en las sombras
en el rosa gargajo de las albas
en el vidrio insensato que he escogido como calle
en las barrancas de Venus tumefacta
En el platón del festín
en las bacinicas de la tregua
en el hongo podrido & su tridente
En el genealógico tumor de la US Army
en el extenso linaje de la mierda
Abismo & resplandor / azar & viento
Vena abierta de cocxis a clavícula
Rezago de embriaguez
Llama de arpas embozadas
En las ingles sin axilas de Dios-inventamuertos
en el suave & múltiple que hacen dos lágrimas
: en el mar : en sus desiertos
& en mi mismo.


Mario Santiago Papasquiaro