La Cúspide del Tedio desde 2011®

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martes, 26 de febrero de 2013

Ya llovió (5)




Sentarme frente a esta taza
y reunirme con el lápiz y el papel,
sin ataduras
con la escritura presta
vencer por fin este bloqueo,
dejar que el hilo delgado e invisible
que parte de mi panza
viaje azaroso e indeciso.
Deseo idiotizarme en el tiempo
oidos sordos, mirada autista
recostarme en el cofre de un auto
para ver si puedo soportar 
la mirada del cielo como abismo.



Sustracción


Sube
humo de cigarro
deleitante
en danza perfecta con el aire
sólo movimiento
continuo, suave y símetrico
a traves de mis ideas,
contemplaciones
y el amnesiac de radiohead.
Sígue tu curso natural
por estos días
(así, sin adjetivos)
en los que no se es
más que un cansancio
que se aloja debajo de los párpados,
más que polvo en los zapatos
de una existencia que se retrae en si misma,
enorme deseo de descanso.

lunes, 25 de febrero de 2013

diario 2002


Comencé a escribir el diario de la foto el día lunes 21 de octubre de 2002 con textos acerca de la vida, cartas a mi hija (que en ese entonces era una bebé de un año de edad), una que otra ilustración y muchas reflexiones y filosofía de a tres pesos que siempre me han caracterizado. Creo que nadie lo ha leído hasta ahora. Así de interesante debe de estar. No me atrevo a releerlo por una mezcla de pudor y de un darme cuenta de lo repetitivo que soy, tal vez de la vergüenza de reconocer que sigo atorado en las mismas trampas mentales, como una mula sujeta a un molino. Escribí en él regularmente durante 2002, 2003 y 2004, para despues ir espaciando cada vez más los textos, hasta dejar de hacerlo totalmente. 


"La vida es el viaje"

"El trayecto"


entonces encontré un intento de poema que escribí en el mentado diario hace exactamente diez años:


Martes 25 de Febrero de 2003

Lee
escucha,
imagina
realiza los aspectos estrictamente funcionales
por que sin ellos no hay vida,
son el sustento para todo lo demás.
Vive
en los espacios libres
que te deja la vida
ama
escribe
copia 
quema 
reproduce
roba, recolecta
disfruta de los paréntesis,
reflexiona.
En los momentos ocupados
ocúpate
has propia la ocupación
escucha historias
relata historias
aprende
disfruta
de nuevo ama
y de nuevo y de nuevo y de nuevo.
Lee
lee de a madres
desengáñate
recuerda
colecciona tus recuerdos
que esos no cuestan,
que esos no se pierden,
vive en tu propio mundo
huye 
regresa
¿por qué si no te queda eso,
qué te queda?
recibe el bagaje de tus semejantes
otórgalo,
cruza los puentes ardiendo
-José Cruz dixit-
vive
cuando te lo permita la vida.


Nada del otro mundo. Y ya. eso era todo.

nothing seems to kill me no matter how hard I try




Nothing seems to kill me no matter how hard I try 
Nothing is closing my eyes 
Nothing can beat me down for your pain or delight 
And nothing seems to break me 
No matter how hard I fall nothing can break me at all 
Not one for giving up though not invincible I know 

I've givin' everything I need 
I'd give you everything I own 
I'd give in if it could at least be ours alone 
I've given everything I could 
To blow it to hell and gone 
Burrow down and 
Blow up the outside world 

Someone tried to tell me something 
Don't let the world bring you down 
Nothing will do me in before I do myself 
So save it for your own and the ones you can help 

Want to make it understood 
Wanting though I never would 
Trying though I never would 
Blowing it to hell and gone 
Wishing though I never could 
Blow up the upside world


Blow Up the Upside World
Down on the Upside
Soundgarden
1996
enjoy!

domingo, 10 de febrero de 2013

el pasmo por la vida

kirsten is the answer


Hace ya bastante tiempo:


Adentro veo diferente
mi patria natal es muy distinta
y de repente sigo el camino contrario,
grito, pataleo y pongo al mundo de cabeza.

Pero mi cordón umbilical impide que me pierda,
en el otro extremo estás tú.

El día de hoy:


están los momentos, ocasiones
en que la existencia te desborda
llega por torrentes 
nada importan los obstáculos
las trabas, los impedimentos
ya que llega a ti, 
te inunda poderoso
lleno de deleites
mar de significados
océano de oportunidades
catálogo de rostros
espejos 
transparencias
el tremendo pasmo por la vida.

sábado, 9 de febrero de 2013

pequeños dioses



¿Por qué escribo?
Escribo porque he oído
que los poetas son pequeños dioses.

Escribo porque Safo era una poeta
lesbiana del 600 A.C. y muchos no la han leído.

Escribo porque quiero suicidarme con un poema
una noche sin luna, sin Dios ni madre.

Escribo porque vender drogas está prohibido en México.

Escribo porque tengo una máquina de escribir
modelo 96 que aún funciona.

Escribo porque a las putas les gusta la poesía.

Escribo porque mi abuela está internada en el ISSTE
y probablemente muera esta noche mientras yo escribí esto.

Escribo porque tengo solo un hermano que cree en Dios
y yo no creo, pero él es mi esperanza.

Escribo porque mi amada no quiere amarme
y aunque le gusta lo que escribo, prefiere mirarme.

Escribo porque el kilo de huevos en México
llegó a costar $ 55 pesos, y aún no tengo trabajo.

Escribo porque el actual presidente de México
Enrique Peña Nieto no me leerá en ningún momento.

Escribo porque en México es más fácil robar
que trabajar una hora y ganar 7 pesos con 47 centavos.

Escribo porque en Chilpancingo Guerrero
hay más jóvenes sicarios que poetas.

Escribo porque la Universidad Autónoma de Guerrero parece un reclusorio, donde los estudiantes son vigilados 
por cámaras de seguridad como si fuesen delincuentes.

Escribo porque el doctor Álvaro López Miramontes
dice que "el mejor escritor es el que más sufre".

Y al final creo que escribo porque ahora cualquiera lo hace,  
pero no cualquiera impresiona. 
Y escribir es tan natural como orinar cuando estoy enfermo.



Yoshimar Gerardo Maceda

you're part of the life I've never had



You said your body was young but your mind was very old...

Setting Sun
Dig Your Own Hole
The Chemical Brothers
1997
enjoy!


O brother, where art thou?



antes, ahora


Te conocí antes de que fueras una puta, 
entonces me atraías, 
ahora que lo eres, me atraes más,
pero ahora no quiero estar contigo, 
eres una puta profesional,
te vas con quien sea, 
antes namas te atrevías irte conmigo, 
antes experimentabas conmigo, 
ya no sé si yo te creé 
o tu fuiste la de la creación,
pero ahora que te deseo más
ya no quiero ser de tu experimento, 
no creo poder enseñarte más,
lo único que podria darte 
es lo que los demás no se atreven ni quieren dar,
un abrazo sincero, 
una mirada al amanecer,
creerte cosas ingenuas,
y decir groserías para reirnos,
ahora parece que todo lo haces automaticamente,
ahora que eres una puta bien hecha,
antes, lo eras solo para mi, 
ahora lo eres solo para ti.



De mi hermano Carlos Sánchez Dionicio

domingo, 3 de febrero de 2013

las flores, los cantos



¿Sólo así he de irme?
¿Cómo las flores que perecieron?
¿Nada quedará en mi nombre?
¿Nada de mi fama aquí en la tierra?
¡Al menos las flores, al menos los cantos!

Cantos de Huexotzingo

¿Cuál es la diferencia entre los dos o tres días de la mosca y los doscientos años de la tortuga?

Jaime Sabines

Ponganse trushas la vida dura lo que dura un cigarro.

Galatzia


El viento de los días recorre el mundo
se lleva suavemente lo vivido 
lo que pasó hace dos, tres, cuatro vidas
lo terso, la mierda
un evento tras otro 
concatenados
todo lo iguala con el tiempo
todo lo barre su tabla rasa
todo pierde importancia
y sólo queda la húmeda caricia del respiro
la tranquila llegada de la luz
que no pide nada, silenciosa.
Allá afuera el mundo esta ardiendo
se construyen altas torres hasta el cielo
se sigue creyendo en el proyecto
se crean grandes aeroplanos
que con gran esfuerzo surcan el cielo
pensando que llegarán a alguna parte.
Aquí adentro es diferente
sólo un tenue mirar del movimiento
del sutil choque de universos
de no callarse nada, nada
de amar con todo, demasiado
que sólo eso queda
y de un mirar y mirar y mirar
de un darse cuenta
que al fin y al cabo
tú tenías razón siendo pequeño
niño primigenio
niño de 1000 años que ahora eres,
que todo era
un vano intento de alcanzar algo
que todo era como era.
Un llegar a ver
que no tenías que demostrar nada
que al único que tenias que convencer 
es a tí mismo
en aquellos días negros
y el desperdicio del tiempo en la basura.
La mierda es mierda
la mierda siempre será inútil
la mierda no sirve para nada.
La angustia es mierda.
El miedo es mierda.
El miedo como el principal opresor
el miedo como el más grande adversario
el miedo como máximo enemigo.
La mierda siempre será mierda.
Un reconocerse
sobre esta buena tierra
dejar atrás toda la vergüenza
y decir:
soy exactamente igual que tú
tengo los mismos sueños
y los mismos problemas
ustedes son solo gente
hace mucho no les temo
y ahora sé
que nadie es superior a nadie
así tenga todo el puto camino recorrido.
Yo voy al encuentro de mi mismo
en un viaje hacia adentro
me detengo a ver mi propia vida
atrapando momento por momento
sin perder la sorpresa del infante. 
Descubrir el secreto de la vida
5 minutos antes de estar muerto
que despues de todo
esos 5 minutos
pueden ser unos días
ó setenta años.
¿Y sabes algo? Así está bien.
Esta bien de ese modo.

Carlos Reyes López

como pájaros perdidos


Kirsten oh Kirsten


(Selección)


II
¿Creíste que podías burlar a tu destino? El mar arroja a los ahogados prematuros y la muerte no abre sus puertas sino a la hora precisa.
Tu cadaver te ha de alcanzar, no tengas cuidado.

IV

No te deseo nada para lo porvenir. Deseo que puedas hacerte un pasado feliz.

VI
La mujer no es una serpiente ni una flor. No tiene leche debajo de la lengua, ni miel, ni nada: tiene saliva. La mujer es, afortunadamente, todo lo que quieras darle.

VII
Te dicen descuidado porque ellos están acostumbrados a los jardines, no a la selva.

VIII
Empieza a caminar. Todo es cuestión de que empieces a caminar. Levántate. ¿Qué muro podrá detener al paralítico, qué abismo?

IX
En la tarde quieta las sombras de los árboles juegan a esconderse. En mi corazón juegan las penas, los sueños, los deseos.

X
Se tiró a bucear en lo profundo del lago y andaba a tientas entre las algas y los peces, mientras arriba el viento, cómplice del sol, se llevaba doradas monedas hacía el campo.

XI
¡Qué hermosa es la vida! ¡Cómo nos despoja todos los días, cómo nos arruina implacablemente, cómo nos enriquece sin cesar!


 XIII
Por el ojo de la llave no vas a ver nada en el cuarto a oscuras. ¡Tira la puerta!

XIV
El piquete de una mariposa es más peligroso, mucho más que el de una víbora

XVI
Estoy harto de los poetas y de las quinceañeras. Siempre están ensayando el vals de su presentación en sociedad.

XVII
El ratón se quejaba en su agujero: No me importa comer trigo, migas de pan o granos de maíz: lo que no soporto del mundo es esta opresión y esta oscuridad.

XX
Me hablo de la mariguana, de la heroína, de los hongos, de la llaguasa. Por medio de las drogas llegaba a Dios, se hacía perfecto, desaparecía.
Pero yo prefiero mis viejos alucinantes: la soledad, el amor, la muerte.


XXI
En el capullo de la ausencia crece mi corazón, ¿larva de tí?

XXII
No me vuelvan a hablar de los hombres. Mi rencor es infinito: nada pude darles.

XXIII
Me gustaría ser "jet-set". Tener una fortuna de veinte mil millones de dólares, yates y palacios, aviones, servidumbres, no hacer nada. Ir de un lado a otro, comprar caballos y pinturas, poetas y jardines, baratijas, museos y danzantes y bahías, ¡Arder, arder, brillar con luz propia, ser uno mismo!

XXIV
El joven artista revolucionario quería, con toda el alma, asustar al burgués.
El joven artista revolucionario vive asustado para siempre por el burgués. 

XXVII
¡Qué hermosa es la página de papel en blanco! Es como una mujer desnuda esperándonos. Hay una invitación, una petición, una urgencia, una llamada del destino. Todo acto de amor es una escritura permanente.

XXIX
Cada amanecer doy las gracias por haber sobrevivido a la noche.
Cada anochecer doy las gracias por haber sobrevivido al día.
(Debiera dar las gracias, es cierto, por sobrevivirme a mií mismo.)

XXXI
Debí haberte encontrado diez años antes o diez años después. Pero llegaste a tiempo.

XXXIII
Derribé la pared más oculta de tu alma y fui a dar al patio de un alma vecina. Derribé otras paredes y siempre me encontré con que detrás de un alma hay otras, muchas almas. Por eso pienso que las almas no existen.

XXXVI
La policía irrumpió en la casa y atrapó a los participantes de aquella fiesta. Se los llevo a la cárcel por lujuriosos y perversos. Era natural. La policía no puede irrumpir en las calles y acabar con otros escándalos, como el de la miseria.

Jaime Sabines